纸划破了，送你创可贴’，啧啧，好贴心哦。”
她拖长的尾音里裹着蜜里藏刀的讽刺，故意将信纸举得更高，让阳光穿透纸页，显出背面用铅笔勾勒的细小纹路。
我认出那是西周凤鸟纹的简化线条，与我上周在博物馆拍下的照片里的纹路分毫不差。
粉笔灰突然呛进喉咙，我剧烈咳嗽起来，掌心的创可贴被冷汗浸透。
上周在图书馆整理古籍时，我不慎被一本1923年版的《金石录》割破手腕，鲜血滴在书页上，晕开小团阴影，像极了青铜器上自然形成的云雷纹。
江砚辞当时就在隔壁桌，他突然起身递给我一盒创可贴，盒子上印着“XX中学医务室”，说是在操场捡的——其实我看见他从校服内袋里掏出来时，盒盖边缘还带着体温，而他的耳尖，红得比我滴在书上的血还要鲜艳。
“够了。”
我听见自己的声音像被冰镇过的青铜器，冷得连自己都哆嗦。
伸手去夺信时，指尖触到信纸边缘的毛边——那是被人用细砂纸精心打磨过的，像极了我修复破碎陶罐时，为了防止二次划伤而反复打磨的工序。
江砚辞在后排转着钢笔轻笑，阳光穿过他指缝，在我课桌上投下蛛网般的光影，那些光影随着他手指的转动不断变幻，像极了我在敦煌纪录片里见过的莫高窟藻井图案。
“周若雪，你最近抄作业的字迹倒是挺像情书的，需要我帮你鉴定一下？”
他的声音带着懒洋洋的挑衅，钢笔在指间转出凌厉的弧度，阳光照在笔帽的校徽上，反射出小片光斑，晃得我眯起眼。
那个校徽他戴了三年，边缘早已磨得发亮，就像他每次看我时的眼神，明明炽热，却偏要装作漫不经心。
教室里爆发出低低的笑声，周若雪的脸瞬间涨红如番茄。
她猛地将情书拍在我桌上，水晶美甲刮过桌面发出刺耳的响：“顾清禾，装什么清高，说不定是哪个舔狗——周若雪，”我打断她，从讲台抽屉里取出那只修复了半个月的商代陶罐，轻轻放在讲台上，“上周我们讲到范铸法，现在请你告诉我，这只陶罐的修补处用的是哪种焊接工艺？”
周若雪盯着陶罐上那道细如发丝的裂缝，脸色青白。
她张了张嘴，却什么也没说出来。
我举起放大镜
