青石镇的清晨，总是从林巧姑的剪纸店开始的。
天刚蒙蒙亮，六十三岁的巧姑，就已经坐在临窗的老榆木桌前，手中的剪刀在红纸上翻飞。
阳光透过雕花木窗棂，在她布满皱纹的脸上投下了细碎的光影，那些皱纹如同她剪出的纹路，记录着岁月的痕迹。
“咔嚓，咔嚓”，剪刀开合的声音清脆悦耳，像是某种古老的韵律。
巧姑眯着眼睛，全神贯注地盯着手中的红纸，手腕轻轻一转，一片精巧的梅花瓣便飘落在桌面上。
她的动作行云流水，没有丝毫犹豫。
六十年的功夫，剪纸早已成了她身体的一部分。
“妈，您又起这么早。”
林小雨揉着眼睛从里屋走出来，看到母亲佝偻的背影，不由得叹了一口气。
她今年二十八岁，大学毕业后在省城工作了两年，最终还是回到了这个小镇。
父亲去世得早，她不忍心让母亲一个人，守着这家日渐冷清的剪纸店。
巧姑头也不抬：“早起的鸟儿有虫吃。
今天赶集，得多准备一些花样。”
她的声音有一些沙哑却异常坚定，像她手中的剪刀一样不容置疑。
小雨走到母亲身边，看着桌面上逐渐成形的“喜鹊登梅”。
那喜鹊栩栩如生，每一片羽毛都清晰可见，梅花瓣薄如蝉翼，仿佛能闻到幽香。
她知道，这样的作品在母亲手里至少要剪上三个小时，却只能卖二十块钱。
“妈，我跟您说过多少次了，现在谁还买这些剪纸啊？”
小雨拿起手机，点开一个短视频平台，“您看，人家用机器几分钟就能做出几百张，成本才几毛钱。”
巧姑的手突然停了下来。
她抬起头，浑浊的眼睛里闪过一丝锐利的光：“机器？
那也能叫剪纸？”
她拿起刚剪好的作品，对着阳光展开，“你看这线条，这神韵，机器能剪出来吗？
这是艺术，不是流水线上的商品！”
阳光透过红纸，在地上投下精美的影子。
小雨不得不承认，母亲的剪纸确实与众不同，每一刀都蕴含着生命力。
但她更清楚现实，镇上像母亲这样的手艺人越来越少，年轻人都去了城里，留下的老人也渐渐不再买这些。
“过时的玩意儿。”
“我不是说您的剪纸不好，”小雨蹲下身，握住母亲粗糙的手，“我是说咱们得换个方式。
我可以帮您
